Garabatos de un caminante

Garabatos de un caminante
Apizaco, Tlaxacala, México

sábado, 10 de diciembre de 2016

FOKKER 27: EL AVION QUE SE LLEVÓ A LOS POTRILLOS DEL ALIANZA LIMA

A once días de la tragedia aéra del Chapecoense muchos peruanos, en particular yo, hemos vuelto a revivir la catástrofe del Fokker 27, que se llevó a todos los "potrillos" del Alianza Lima un 8 de diciembre de 1987.
Por esos días trabajaba en el diario OJO y tuve la oportunidad de cubrir esa fatal noticia con mis compañeros gráficos: Nancy Chappel y el viejo Velásquez. (Autores de las fotos exhibidas que aún guardo conmigo como un valioso tesoro)
Nancy era una jovencita y audaz reportera gráfica egresada de la Universidad de Lima y el viejo Velásquez, un osado reportero gráfico hecho en el ámbito de la noticia.
El viejo Velásquez, el más experiementado de los tres, siempre me dijo que él hubiese querido ingresar a Ventanilla la misma noche del accidente, pero no se pudo.
El lugar de la desdicha había sido cerrado inmediatamente por la Marina de Guerra del Perù, propietaria del avión de fabricación holandesa.
Era época de terrorismo, estábamos en guerra contra Sendero Luminoso y el Movimiento Revolucionario Túpac Amaru y nadie se metía contra las Fuerzas Armadas y esa noche gozando de su privilegio, cientos de marinos cerraron la entrada a Ventanilla.
Los infantes de marina bloquearon el ingreso de policías, civiles y periodistas por tierra, por aire y por mar; mientras buzos y naves de rescate se dedicaban a buscar los restos del fokker 27, de la tripulación y de los pasajeros.
Los rescatistas de la marina rápidamente dividieron la zona en cuadrantes. Sin testigos salvaron al teniente 1ro. AP Edilberto Villar Molina (29), único sobreviviente de este fatal accidente.
Edilberto Villar Molina nunca habló con la prensa peruana, ni extranjera sobre estos hechos. Luego se supo que se fue a Australia y se cree que actualmente vive en Estados Unidos con otra identidad.
El silencio despiadado de Villar Molina y el hermetismo de la Marina de Guerra del Perù provocaron un sin fin de especulaciones y de mitos urbanos que van desde el tráfico de drogas hasta la matanza de los jugadores de la Alianza Lima y de su técnico Marcos Calderon.
Hasta la actualidad muchos creen que el Fokker 27 venía cargado con cocaína y que los rescatistas dejaron morir a los sobrevivientes en el frío mar de Ventanilla, mientras se dedicaban a recuperar las pacas de droga
Otros dicen que el cuepo de Marcos Calderon fue hallado por Huacho con impactos de bala, de fusiles FAL.
En el 2006 la Marina de Guerra del Perù se limitó a dar un informe donde culpaba totalmente a Edilberto Villar, lo culpaban por su inexperiencia, por su falta de pericia y por no tener horas de vuelo nocturnos.
Hoy a 29 años de esa horrible tragedia que enlutó el fútbol peruano
la verdad de los hechos se siguen manteniendo en secreto.
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miércoles, 7 de diciembre de 2016

EN HONOR A NELSON MANDELA

Durante las últimas horas he pensado mucho en la muerte de Nelsón Mandela y he llegado a la conclusión que fue hombre que supo comprender la naturaleza humana y amo y vivió su humanidad.
Si deseamos honrarle imitemosle amando nuestra propia humanidad.
Los seres humanos no somos ángeles, ni animales irracionales, somos simplemente seres humanos que debemos vivir de acuerdo a nuestra propia naturaleza y eso significa que debemos buscar la felicidad a travéz de la busqueda de la virtud y la perfección.

Los samuraís buscaban mejorar cada día.
Los incas decían: No seas mentiroso, no sean ocioso, no sea ladrón.
Vivir fuera de la virtud es vivir en el vicio y la perversión.
Sólo así podemos comprender a Mandela y a este sabio poema del Rey Poeta Nezahualcóyotl:
"Amo el canto del cezontle
pájaro de cuatrocientas voces.
Amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores;
pero amo más a mi hermano el hombre".

sábado, 26 de noviembre de 2016

MI VIEJO Y FIDEL CASTRO: "FIDEL YA ESTÁ EN EL CIELO"

 Al enterarse de la muerte de Fidel Castro, mi viejo se pone de pie frente a la tele y se despide del comandante que en una época guió su vida.


Ha muerto Fidel Castro...
Y hoy he visto llorar a mi viejo.
Ha muerto Fidel
y mi viejo con lágrimas en los ojos,
la mano derecha en el pecho,
su cabeza descubierta
de pie como un marino
solemnemente me dijo:
"Fidel ya está en el cielo".


Mientras unos lloran su muerte
y otros bailan de alegría,
mi viejo acongojado
y con lágrimas en los ojos
me dice:
"Yo soy Fidelista".


Y recuerda sus días en el APRA REBELDE
cuando corría gritando
por las calles chiclayanas!
¡Viva, Fidel Castro!
¡Viva la Revolución Cubana!


Y recuerda Luis de la Puente Uceda..
Y a los muertos de Mesa Pelada.


Y recuerda a sus amigos:
Gasco, Inochio, Quesquen
y al chino Rivera...
todos sus amigos del MIR,
del APRA REBELDE.


Y recuerda que no viajó a Cuba,
que su boleto se lo dio al chino Rivera
y comenta:
"Hubiese conocido personalmente a Fidel"...


Hace una pausa,
se seca las lágrimas
y con una sonrisa de esperanza
afirma:
"Fidel ya está en el Cielo"....


(Mi padre Edmundo Cabrejos Heredia
tiene 86 años, como marino estuvo
en la Revolución del 3 de Octubre de 1948,
en el Callao.
En la época de Odría
perteneció al APRA REBELDE.
Es un gran admirador de Zapata
y Pacho Villa.....
Lo quiero con todo mi corazón)

lunes, 21 de noviembre de 2016

TERRORSIMO DE ESTADO EN MÉXICO

A todos mis amigos 
les quiero decir:
Hace 26 años llegué a México
y sentí que era un lugar de paz y alegría.
Había salido de mi patria herida por una guerra fraticida.
Había conocido el dolor de la raza negra olvidada al norte de Quito,

sin luz, ni agua, ni servicios...
Había visto el dolor y el hambre en Turbo, Colombia.

Aquí  no tiraban los huesos a la basura, 
ni se los daban a los perros...
Eran huesos que los hervían una y otra vez para hacer un caldo de res

para calmar el hambre...
En Panamá, una vez más era detenido...
Una vez más era sometido a preguntas y más preguntas...

Tantas preguntas me recordaron al  pentagonito.
de donde salí libre,
luego de un par de horas 
de preguntas y más preguntas 
sólo por ser periodista y portar una cámara fotográfica.
Pero acá en Panamá fue diferente...
El cara de Piña (Noriega)

no quería periodistas extranjeros en su tierra,
y por ser periodistas nos detuvieron
y por ser periodistas agentes del G2
nos interrogaron hasta el cansancio
y por ser periodistas
nos corrieron a Costa Rica.
¡Oh, Costa Rica!..
Costa Rica, Costa Rica la bella, 

Costa Rica la segura y ordenada, con su gente alegre, cortés y amable... 
Pero no me agradó su comida.. 
(Ja, ja..ja..Soy chiclayano, soy peruano
y tengo buen diente, ja...)
El Salvador...

Allí sí conocí a los cojos, 
al los tuertos, 
a los mutilados, a los paralíticos, a los bolitos, a
los hijos de otra guerra fraticida...
Y en Guatemala conocí a esa bella cónsul gordita y soñadora, que tenía vocación de periodista y quería hablar todo el día;
pero Alberto y yo sólo queríamos seguir nuestra travesía...

Así, entre el hambre y el dolor con mi viejo amigo llegamos a México...
Al México de los finales de los 88
que podía recorrer a pie de día y de noche
de noche y de día....
Al México de los 80 que te abría sus puertas
con tanta inocencia...
con tanta alegría...
Ese era el México que conocí
el que me permitía entrar hasta las entrañas del viejo EXCELSIOR
sin que me parara un solo policía...
Ese el México del cual me enamoré
el que me permitía ir de bar en bar
de cantina en cantina,
que me permitía soñar
y anhelar que mi Perú
volvería a ser así, 

un remanso de paz y alegría,
algún  día...
Ese era el México del cual me enamoré
el México en el cual podía respirar libertad y alegría...

El México de la generosidad y la abundancia.
Pero, hoy al cabo de 26 años
Este México lindo y querido,
que amo como a mi patria peruana
se desangra
Está herido
Le faltan 43 estudiantes,
43 seres humanos
que gritan, junto, con 100 millones de mexicanos
que ya estamos hartos del terrorismo de Estado.

Mexico hoy en día está sumido en el miedo,
en la desesperanza,
en la falta de Fe...

Está sumido en un tremendo dolor
un dolor de espanto, que sólo puede
ser provocado
por el terrorismo de Estado.

                                            Carlos Cabrejos
                                            México 21 de  noviembre del 2014

sábado, 17 de octubre de 2015

ME SIENTO ORGULLOSO DE SER PERUANO

Me siento orgulloso de ser peruano.
Me siento orgulloso de su historia,
de sus tierras de sus mares,
de sus sierras, de sus selvas,
de su cielo y sus arenas.
Me siento orgullosos de ser peruano.
Me siento orgullo de haber nacido en Chiclayo,
con sus calles de chungos y piedras
con sus calles angostas y zigzagueantes
con sus calles de adoquines y batanes.
Me siento orgulloso de haber crecido
en la calle Francisco Cabrera,
en esa casita larga y angosta
como una salchicha,
que mi padre recibió de mi abuela.
Me siento orgulloso de ser peruano.
De ser hijo de Don Edmundo Cabrejos
y de Doña Marina Bocanegra.
Me siento orgulloso de mis hermanos
de Alicia y Fernando,
que están en el cielo, esperándome
para jugar a la pega.
Me siento orgulloso de mis primos
que con cebiche, causa y arroz con pato
han crecido y hoy son hombres y mujeres de bien.
Me siento orgulloso de mi barrio
de mis amigos de la infancia,
de Capucho, Roberto y Milè,
de Guilo, Ñongo, Bolo, Jaime y Rafael.
De los Cruzate, de los Falen, de los Mori,
de los Leytòn y los Seclèn....
Mis amigos de la infancia
con quienes pelotiè hasta el cansancio,
bebì chicha y cerveza y
canté y baile la Marinera.
Me siento orgulloso de ser peruano.
De haber estudiado en la escuelita
del "pelao" Vigil (2267 ¡Siempre adelante!)
de haber estudiado en el Glorioso
Colegio Nacional "San Josè"
y de haberme formado en la UDEP.
Me siento orgulloso de ser peruano.
Me siento orgulloso de mi raza mestiza
de mi sangre mezclada entre
una mujer blanca y un hombre de raza negra.
Me siento orgulloso de ser peruano....
México 16 de octubre del 2015

miércoles, 16 de julio de 2014

EL PIOJO Y LA PULGA: LA PASION Y LA TRISTEZA


    


     LA MEJOR HERENCIA DEL MUNDIAL DE BRASIL:



  HERRERA, UN POEMA DE:


                     PASIÓN
                      CORAZÓN
                        ENTREGA
                  DETERMINACIÓN
                     COMPROMISO
                         AMISTAD                                             GOZO
                      AUTENTICIDAD
                      UN HOMBRE
                      QUE NO LE TEME
                      AL RIDÍCULO,
                      UN SER FELIZ.
MESSI: UN POEMA A LA TRISTEZA....
¿O sólo
un chiquillo
víctima del asperger,
que sólo
ama jugar fútbol?

viernes, 9 de mayo de 2014

LA CARTA

En recuerdo de mi madre: Marina Bocanegra Medina
 
En un papel tan blanco
como las nubes del celeste cielo
con cientos de garabatos
garabatos que forman letras,
letras que forman palabras,
palabras que forman oraciones,
llegó su carta aquel día.

Después de tantas 
noches sin luna,
después de tantos 
días de angustia,
después de tantas horas
de ansiedad
después de
tanta nostalgia
llegó su carta aquel día...


¡Era su carta!
¡Era su letra!

¡No había duda...!
¡No estaba muerta!

Era su carta
era la carta de mi madre, 
era la carta de mi mamá
la mamaíta
mi dulce vieja,
mi viejita linda...

Era la carta de mi dulce vieja
que me escribía, 
que contestaba
que me llenaba de alegría...

Era la carta de mi vieja,
de mi mamaíta,
de pelo nieve,
de robusto cuerpo, 
con su rostro
surcado por el tiempo, 
como el fértil campo
por el duro acero.

Era la carta
de la tierna vieja,
de mi dulce madre
a la que no se olvida, 
ni en la distancia
ni en el destierro.

Era la carta de mi dulce madre,
que no tiene reemplazo
ni el cielo eterno,
ni en la corta vida
de la que no soy dueño.

Ahora vuelvo reír,
ahora vuelvo a llorar
como un chiquillo
como el lejano hijo, 
que acaricia
entre sus manos
la carta, 
la carta buena
de la dulce vieja
de mi viejita linda
de mi dulce madre
que Dios la tenga
con sus angeles
en el cielo.
                       Carlos Cabrejos B. México 2014